
غربة / بقلم: ذ. نورالدين العسري / المغرب
هي الأيام، خطوطٌ على كَفّ من ماء،تبدو وتَنْدثر. هي موجٌ رماني في الشواطئ المهجورة. صنعت من الطين طيورا وسألتُ الرّيح، هَلاّ نفختِ الروح فيها، لعلّي أراها يوما تطير؟ كان حُلمي يمشي معي فأُصيبَ بالشَّلل. حمَلتُه على كتفي،ووضعته في رُفوف الزّمن المكسورة. فواصلتُ الرّحيل وحيدا إلى قراءة المزيد